viernes, 27 de abril de 2012

Corriente


No estás, no estoy, siento o no siento. Y pensaba sobre el pintalabios en los dientes, sobre el barro en las botas, sobre el betún en las botas, sobre el betún en los labios, sobre el negro en los dientes, sobre el humo de noche, sobre las volutas de palabras que muerdo, sobre que escribo y no pienso, y pienso y no siento, no estoy, no pienso, estás, no pienso, rojo en las botas, pienso, rojo en las manos, betún en los dientes, digo, no muerdas las palabras, me digo, no pienses, no sientas, no te pintes las botas, no te muerdas los labios, no aspires volutas, no digas palabras largas, te digo, no te expliques, no estás, no estoy, no pienso, no pinto, no muerdo, echo humo, no hay noche; no hablo, pienso. "No habló", digo. No escribo. Soy alguien corriente.

domingo, 22 de abril de 2012

Garganta ausente, déficit de primavera

 



La lluvia como una lengua de prensiles musgos, parece recorrerme, buscarme la cerviz, bajar, lamer el eje vertical, contar el número de vértebras, que me separan de tu cuerpo ausente. (...)
La raíz del temblor llena tu boca, tiembla, se vierte en ti y canta germinal en tu garganta.
José Ángel Valente

Tú, poseedor de semillas, de primaveras, por qué no escupes flores, por qué no vuelves, vienes, por qué no has venido aún, por qué no regresas, por qué no te has ido.
Por qué se mata cada palabra germinada en la superficie de nuestros enlaces.