Corriente

No estás, no estoy, siento o no siento. Y pensaba sobre el pintalabios en los dientes, sobre el barro en las botas, sobre el betún en las botas, sobre el betún en los labios, sobre el negro en los dientes, sobre el humo de noche, sobre las volutas de palabras que muerdo, sobre que escribo y no pienso, y pienso y no siento, no estoy, no pienso, estás, no pienso, rojo en las botas, pienso, rojo en las manos, betún en los dientes, digo, no muerdas las palabras, me digo, no pienses, no sientas, no te pintes las botas, no te muerdas los labios, no aspires volutas, no digas palabras largas, te digo, no te expliques, no estás, no estoy, no pienso, no pinto, no muerdo, echo humo, no hay noche; no hablo, pienso. "No habló", digo. No escribo. Soy alguien corriente.

Garganta ausente, déficit de primavera

 

La lluvia como una lengua de prensiles musgos, parece recorrerme, buscarme la cerviz, bajar, lamer el eje vertical, contar el número de vértebras, que me separan de tu cuerpo ausente. (...)

La raíz del temblor llena tu boca, tiembla, se vierte en ti y canta germinal en tu garganta.

José Ángel Valente

Tú, poseedor de semillas, de primaveras, por qué no escupes flores, por qué no vuelves, vienes, por qué no has venido aún, por qué no regresas, por qué no te has ido.

Por qué se mata cada palabra germinada en la superficie de nuestros enlaces.

Sinrazón

Silencio.

Solo siente el sin sentido sobrevalorado, la sonrisa suficientemente sesgada para sellar la susceptibilidad de la semana. El sonido silencioso serpenteando por las sábanas a sabiendas del sabor suave de la salada saliva.

Se salvaje, santo, sarcástico, sensual, satisfecho, sediento de seducciones o siembra tu sonrisa semiconsciente, sigue la senda sensata, sentimental sencilla y sensible.

Secuestra y saborea los segundos sexys, el sex-appeal, se un sentimentaloide o un sex-symbol, o un silbante si…

Siega los sentimientos sin salsa, sobrexcita la saciada simpatía y simultaneidad. Socorre el sofisticado sobrealiento y sé el sofoco soluble al suspiro, los soplidos sordos sobre un sostén, sin stop.

Sobrevuela el significado subjetivo de los sueños. Salta la suficiencia, a los sujetos del sufrimiento,  las sumas de sospechas sombrías.

Sigue los sentimientos simultáneos, susurros, sonidos suspendidos.

Saber siempre con seguridad las sensaciones sugeridas. Surfear los  sinsabores, suprimir  las suposiciones.

No ser superhéroe, supermodelo,  superlativo, superligero, no seamos seres sin sustancia.

Suministrar suero de sonrisa. Sumergirse en el submundo y surcar sus secretos.

Solo siente.

Firmemos la guerra

Voy a escribir una carta de guerra entre tu boca y la mía.

Una bitácora de cada recuerdo perdido en un autobús, en una escalera, en un adoquín resquebrajado. Voy a estallar cada recoveco de una batalla que jamás he ganado.

Contemplo desde la frontera como el enemigo se aleja y se acerca, desde la distancia que solo quieran marcar sus ojos. Bajaré una a una las granadas del cielo para hacerlas estallar en tu boca.
 Y me matará cada retumbar del destello de tus pupilas.

Y alrededor, solo la iluminación gastada de una ciudad anciana.

Una guerra en la que solo hay una victoria: el empate. Cuando salgan cada una de las letras atrapadas en el tintero de tu lengua.

Habrá una masacre con las yemas de mis dedos y daños colaterales en cada uno de los tímpanos acostumbrados a este traqueteo de palabras, a este chachachá de fantasmas, a este susurrar de los días asépticos.

Capitán, estamos bajos de defensas en la corteza de la realidad. Es la masacre de un sueño.